Chissà cosa era peggio, se quell’orrido brufolo purulento o questo immenso cratere sanguinolento che hai lasciato dopo averlo schiacciato.
Chissà cosa deturpa di più il tuo bel visino, cara Italia.
Comunque, i brufoli prima o poi passano anche senza schiacciarli.
Fanno festa delle zucche,
gli zombi mascherati e i bambini fatti cretini.
Tutti pieni, zucche vuote,
bellezza dello stare insieme
come di una showgirl cinquantasettenne con la maschera di silicone e la parrucca.
Un bagliore nella notte, e un boato, mi svegliano:
miccette brillanti e campanelli squillanti, eccoli che arrivano.
Verranno anche da me, finalmente!
Ho aspettato tanto questa patetica farsa, che il mio cuore aveva quasi ripreso a battere.
La dolcezza di queste caramelle è una deliziosa amarezza,
vedendo questi limpidi fanciulli risalire virtuosamente la tromba delle scale.
“Dacci un po’ di dolcezza”, mi chiedono con occhi miserevoli e succosi,
riempiendomi quindi di botte con una mazza da baseball, comprata con un soldino in un negozio cinese.
Finalmente anche io ho un buon travestimento da carcassa.
Una voragine
che non è vuota,
un dolore
che non fa male,
una fame
che non si può saziare,
ma che a pensarci
nemmeno si dovrebbe.
Aiutami,
curami,
liberami da ciò che mi tiene in catene.
Poi ancora loro,
come sempre,
con le loro forme e i loro corpi
perfetti e dolci:
gorgoni prosperose
che solo a guardarle,
con la loro bellezza spruzzata
come succo di limone negli occhi,
ti pietrificano
il cuore.
O forse sono io
che cerco una bellezza vana,
che resto indifeso
in questo bosco che nasconde vipere,
con il gozzo scoperto
e gli occhi chiusi,
come un condannato
in attesa della decapitazione?
Aiutami,
soccorrimi,
salvami dalla falsità e dal nulla che incombe.
Senso,
pienezza,
pace.
Chiudo gli occhi:
realtà distorta,
logica (e) nonsense,
strade e storie
impossibili.
Senza tempo,
senza paura,
senza più una fine
a questa bellezza.
Li riapro:
piacere eterno,
linea infinita,
armonia di feedback e hammond,
paradiso.
Sveglio
dal sonno
infinito:
rivedo mia madre.
Sogno.
Questa notte sono ciò che sogno
(ciò che sono nel sonno),
sogno nel sogno.
Sono sveglio.
“Non c’è più pane”,
lo vado a comprare
con la canottiera di mia nonna,
panico,
stop.
Sono sveglio,
“Non c’è più pane”,
pedalo sul raccordo,
con una polo proprio uguale a quella di mio fratello,
in bici verso un supermercato che
– ricordo –
non c’è,
attraversando bar in bicicletta,
tra scaffali di burri e formaggi,
ricordo che
Mi sveglio
perché c’è un avvoltoio che gracchia sul comodino.
Parto, anche oggi.
Scrivo,
perché il sogno
sa essere (legittimamente)
la naturale sinestesia di cui ho bisogno.
Strani gesti si compiono, cercando l’amore: una donna apre le gambe per riempire un vuoto, un uomo per farsi tirare un calcio nei coglioni.
E’ come combattono i bambini, armati di spade di carta stagnola e bacchette magiche di plastica, mascherati chi da clown, chi da principessa: chi aspetta i pomodori, chi un principe che la strappi dalla torre.
Desideri da bambini, che non possono essere esauditi da questa realtà “crudele”, ma così vera da togliere il fiato e obbligarti a respirare ancora.
Rassegnarsi a un’esistenza fatta a riempire quel vuoto incolmabile, cercando vita ovunque fuorché dalla vita, annaspando e arrancando ogni minuto, ogni ora, ogni giorno sempre di più, sempre di più fino alla morte figurata della notte. Giungiamo così, sepolti, nel nostro letto. Ed è un altro giorno che va, e un altro giorno che viene.
Ma è nell’ordinarietà di questa vita e nella realtà della nostra esistenza che avviene qualcosa di talmente straordinario che penseremmo surreale: la Bellezza.
Gesù Cristo dà un senso alla nostra vita, colma quel vuoto d’amore tutte le volte, finché ne avremo bisogno, e ci dà una dignità nuova.