Gli autobus che passano e le pozzanghere di fango,
e la pioggia che brilla sopra i fari delle auto.
E’ questa civiltà,
in questo centro della città.
E ora torno a casa e tu mi chiedi se ora piove, o se c’è il sole
fuori dalla finestra.
Non vedi più una luce, hai solo nebbia nella testa.
E’ solo un altro giorno che passa, che se ne va.
La mamma che corre con in braccio il bambino
e sa che è troppo tardi lei, per chiedere perdono.
La carriera l’ha già fregata, mentre i soldi sono in tasca
e il tempo passa.
Fuori c’è un tempo pessimo, ma ora non ti importa.
La gente è riservata, vive sotto la sua luna storta.
E ora non ti importa perchè non hai paura.
No, ora non ti importa.
Non ora.