Scrivo
e inutile è questo istante,
inutile è questo pensiero,
eppure integrale e potenzialmente
vivo e fecondo.
Scrivo
di questo istante,
di questo pensiero,
e nulla resterà.
Non incido su roccia
queste parole,
non dipingo affreschi
che un’UNESCO,
tra mille anni, proteggerà.
Ogni pensiero sembra vuoto,
sterile, arido,
morto, come una strada chiusa.
Eppure io sono,
ora
vivo e fecondo.